Quando c’era Luis arrivavano in orario. Atalanta-Roma vista da Kansas City 1927

Sforà er tetto de sms mediamente dedicabili a na partita de carcio ancor prima der fischio d'inizio, pe noi mai schiavi de gnente fuorché de Psyco Eriche, è ngioco da rigazzi alle prese co na nuvola de keyword fatta solo de santi e madonne, suini e meretrici, Asturie e disciplina.

E i fatti de sangue che se verificheranno da lì a poco diranno che quell’ansia da digitazione non era peregrina.

Quando il grido dell’Atleti azzurri d’Italia, stadio talmente importante da non avecce manco un nome a cui dedicasse, assurge allo status di bolgia, quando ventimila persone suonano come sessantamila, quando sti ventimila strillano quattro volte, quando de ste quattro volte tre so imputabili a uno che ormai da mpo se teneva ner portafoglio la foto der gò pe ricordasse come era fatto, quando tutte queste e molte altre circostanze prossime allo spiacevole (ove “prossime” è da intendersi come un “tipo chi sta sotto a na montagna” e “allo spiacevole” come “demmerda”), allora non può esse solo merito degli azzurroneri, qualche colpa ce l’hai pure te.

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